« Frédérick Lazarus se fit délivrer une carte de bibliothèque et se plongea dans la culture de la vengeance. La violence dégoulinait de tout ce qu’il lisait. Il lut des articles, des pièces de théâtre, des poèmes et des récits documentaires – tout ce qui touchait au crime. Il apprit Othello par coeur et, remontant encore plus loin, L’Orestie. Il se plongea dans la scène où le héros de L’Odyssée ferme la porte aux prétendants et s’empresse d’assassiner tous les hommes qui le croyaient morts. »
« Les affaires invraisemblables, les manières de tuer les plus dingues, les mystères irrésolus depuis des années, les psychopathes à faire craquer, toutes ces enquêtes dont personne ne voulait, [le Commissaire] Lefleg les recherchait et les acceptait comme une thérapie du pire. Au milieu de cette foule de détraqués, il finissait par se trouver presque normal. »
« Camille extirpe son plat cuisiné du micro-ondes. Une moussaka au bœuf. Elle mange à même la barquette en aluminium. Elle contemple cette chambre sinistre de la caserne de La-Roche-Sur-Yon, plongée dans la nuit, où elle loge depuis maintenant une semaine. Un lit une place, une kitchenette, une table et une chaise, un fauteuil en skaï à la couleur indéfinissable, un coin douche-W-C. Elle se sent au bout de sa vie. »
« Je me tournai pour regarder le calendrier accroché en bas de l’escalier. Je soufflai : la fille saignerait bientôt. C’est moi qui devrais la remplacer avec le père. Je détestais ça. Il était lourd, violent. Au moins, avec moi, il mettait la capote parce que dans la vraie vie, on ne doit pas faire de gosse avec son père. C’est pas humain. »
Dans un grand appartement parisien, vide de tout meuble, le corps d’un homme atrocement mutilé attend les policiers, au côté d’un tableau disparu depuis la seconde guerre mondiale.
« Arrête de me prendre pour un perdreau de l’année ! Ton patron est pas là, alors c’est l’heure de lâcher le paquet ! Et il vaut mieux me parler à moi que de se retrouver entre les paluches de mon gros collègue qui a une fâcheuse tendance à claquer le beignet des muets et à leur laisser, en guise de cadeaux, des trèfles à 5 feuilles en travers de la figure. Et tu verras à ce moment que le trèfle à 5 feuilles, ça porte pas bonheur. Je dirais même que ça picote ! En plus, il s’applique le bougre, c’est un orfèvre de la taloche, le bonhomme. Alors tu baves ou je t’arrange un rencard avec mon torgnoleur en chef ? »
« Le reste du trajet se déroula dans un silence total. Passé Saint-Bertrand-de-Commingues, la fine pellicule de neige qui ornait encore le plateau de Lannemezan disparut totalement, laissant place à un piémont détrempé. La végétation s’égouttait mollement sous un ciel cafardeux, et les prairies partiellement inondées étendaient leur lassitude jusqu’au pied des lointaines montagnes aux reliefs blanchis. »
« La politique, comme la guerre, était affaire d’hommes. Alors ils tuaient les plus réfractaires, pour montrer l’exemple. Et ils excisaient les fillettes, pour que jamais elles ne connaissent l’orgasme. Car une femme qui jouit, c’est le début des ennuis. Ça jouit et puis après ça demande les mêmes droits, ça se présente aux élections et puis ça finit par vous foutre le bordel dans le pays. »